LA CARA DE L'INSTANT


     Mireu, no tinc rostre
     el que exhibeixo és la cara de l'instant,
     és horrible, no us ha d'estranyar.
     Ha absorbit quan ha vist,
     polítics roïns i miserables,
     àrabs revoltats i massacrats,
     laics desconcertats, i més,
     més de tres mil ofegats a la mar morta.
     Mort, desolació, guerra i misèria,
     mesquinesa i dolor, molt dolor.
     La meva cara de l'instant avui
     ho ha guardat tot i és a hores d'ara
     com la d'ahir o la de demà
     la cara de la impotència i l'horror.

DE VENTS


No suporto gens el vent,
menys encara la tramuntana,
ni el seu udol gemegós
pel voltant de les cases,
o com castiga els arbres
a ballar estranya dansa,
arrossegant les fulles
lluny de les seves branques.

Bufa el vent i tot vola
no hi ha control arreu
i tot quant cau s'esmicola,
portes i finestres bateguen
llurs cors accelerats
vidres i gerros trencats
i més d'alguna teula
acaba parant per terra.


No suporto gens el vent
menys encara la tramuntana.
Molt millor la marinada
que és de bufada agraïda
sobretot cap a l'estiu
albirant la mitja tarda.

ESPERANÇA

    
   El teu adeu sobtat 
    m'ha sonat a comiat, 
    a l'adeu de qui se'n va 
    sense ganes de retorn. 
    No m'ha sorprès,
    la fugida, per anunciada 
    es veia a venir
    i no calien paraules 
    ni detalls pietosos.
    Sé que no tornaràs mai més, 
    de fet, tampoc t'esperaré, 
    sabré sobreviure a tu,  
    a viure sense tu,
                       ... esperança.

DONA D'HIVERN


















Avui que la soledat
és l'última forma de l'amor,
aquesta trista ciutat ha fet que perdi
el que havia perdut, ja, de tu.
A què has vingut?
Qui ets, si ets només
la imatge al fons del pou de mi mateix?
He cremat el teu cos en el meu interior,
tot ha arribat massa tard.



Joan Margarit

EL JO QUE SOC ARA


El jo que soc ara és un ésser estrany,
ja no és el que era ni tampoc qui serà
si tot continua més temps endavant.
Entre els dos períodes i l'actual
el jo que soc ara té un nexe en comú
entre l'abans i el després, i fins i tot en l'ara;
segueix sense entendre res de les coses que passen
diguéssim que en general, sense entrar en més detalls
El jo que soc ara se sent esgotat d'escoltar bajanades
com se sentia el d'abans i se sentirà el de demà.
No n'hi ha prou d'intentar donar-li un sentit a ta vida
si la resta continua igual de cega i embogida
El jo que soc ara se sent decebut, traït i diguem-ho clar,
perdut dins esquemes que no entén
envoltat de maltempsades, sense ganes de lluitar
amb les veles plegades i la barca a la deriva.
El jo que soc ara, sense mapes ni brúixola
i a punt de naufragar, deixarà a l'atzar la seva sort,
i si la barca s'enfonsa malgrat el perill evident
ni tan sols farà l'esforç mínim i recomanable,
                           de per salvar-se, 
                                                           nedar.

.

IMPUNEMENT


Més enllà de l'ampit
de la meva finestra 
la tarda s'encalma,
l'entorn m'és hostil.

Hi ha dies en què l'exterior
fora del recer de casa,
envaeix impunement
el meu territori íntim.

TOT ESDEVÉ CLAR


De mica en mica, tot esdevé clar,
el sol s'obre pas enmig del brancatge
il·luminant el camí que tinc davant.
El bosc s'aixeca adormit encara,
i s'espolsa la són i les llavors;
mandrós deixa que els ocells
despertin tothom amb els seus trins
cridant a l'ordre:
......................- a esmorzar!, a esmorzar! -
Unes boires matineres intenten
esguerrar el quadre, però el sol
tossut, les traspassa i acoloreix,
el paisatge on suara estava jo.
Camí amunt, un soroll de frescor
m'indica s'apropa el riu,
lleugera calitja es desprèn
de l'aigua que mandrosa avança,
per anar sense pressa cap la mar.
I mica en mica tot ha esdevingut clar
i ha començat un nou dia,
diferent del d'ahir i del de demà.
La bellesa fràgil de la natura
ha renovat de bell nou,
el ritual de cada dia al matí.
Hom ho contempla astorat,
com qui ho veu per primer cop.
Viure és contemplar, i contemplar,
és admirar la bellesa, robada
impunement a la natura.
Jo en sóc el lladre,
acabo de confessar,
més no em denuncieu,
no us farien cas, la llei
no té previst acusar ningú,
...............pel fet d'estar,
................ .. cobejós de cel i terra.




EL JARDÍ DE NINGÚ

A través de les copes
dels arbres del bosc
hem baixat fins a terra,
l'aire ja no alça les onades
sobre els nostres caps.
Toquem el terra.
Trepitgem el terra.
Aquí hi ha una tanca,
del jardí de ningú.
Molt a prop,
algú està tallant roses.


un poema de Karl Wolfovitz

LA BOIRA










S'apropa la boira,
mentre cau una pluja fina 
que espurneja les flors dels ametllers.
Un tímid raig de sol que es filtra
entre boires i boira 
envernissa la línia del paisatge,
i les gotes diminutes reverberen
en rebre el contacte amorós de la llum.
Sota el porxo de la masia abandonada
observo la posada en escena
d'aquesta natura de la que en soc hereu
i em meravello de quanta bellesa
pot reflectir davant els ulls
d'un mal fill que poc la cuita
però que molt l'estima.


SURT AL CARRER


                 Surt al carrer i camina,
                  a poc a poc, lentament,
                 deixa que els ulls llisquin
                 atrapant el paisatge,
                 guarda'l a la retina
                 com un nou tresor.
                 Observa la gent
                 arbres i edificis
                 tot quan et complagui.
                 Mai és igual,
                 sempre hi ha sorpreses
                 coses per descobrir,
                 mirades complaents,
                 racons ignorats, i bada
                 que noble és l'art de badar.
                 I si tens dubtes, t'ajups,
                 i simula cordar-te les sabates.
                Veuràs el món
                amb ulls d'infant.

ARA T'EN VAS


       Ara te'n vas filant frases,
       ara puges com el fil d'un globus,  
       més i més amunt,
       a través de branques i fulles,
       fora del meu abast.
       Ara fas el ronso,
       m'estires el camal,
       mentre t'escapes de mi.
       Aquí hi ha el jardí,
       aquí hi ha el camí,
       aquí estic jo al bell mig del camí,
       gronxant pètals de flors marcides,
       mentre tu t'allunyes.
       Ara te n'has anat
       lentament, subtilment,
       per no tornar.

                                     

L'HOME SENSE ELL MATEIX


Vaig pel camí gelat,
entre la boira del matí
llums i clarors, silenci,
no surt fum de la xemeneia
d'una masia dels voltants
ni hi ha pagesos cremant rostois.
     
     Un home sense ell mateix
     camina davant meu,
     fuma una cigarreta i el posat
     cap-cot és d'abatiment.
     L'avenço i em giro per dir-li
                                 . - bon dia -

Contesta quelcom que no entenc,
i m'adono que els seus ulls brillen,
està plorant. No dic res i segueixo,
cal respectar el seu dolor
i la seva intimitat.

     L'home sense ell mateix
     es va quedant enrere, 
     em giro i ja no el veig, 
     ha desaparegut del paisatge,
     que estrany  - em dic -
     Potser és que aquest home
     no és un altre, sinó que soc jo
     l'home sense ell mateix.